Хочется написать о хорошем, не всегда получается.

Я очень плохо сеья чувствовала вчера и залегла читать "Понедельник начинается в субботу". Минут черезь 10 в комнату вбежаал обеспокоенный муж:
- Тебе плохо, тошнит? Ты плачешь?
Я вытерла глаза грязной салфеткой и често созналась:
- Это я так смеюсь. Просто от смеха у меня асма и кашель.
Я читала тот текст тысячу раз, но все равно мне смешно.
А вот следующей книжкой в том же томе "Сказка о Тройке". Я не знаю, сколько между книжками лет,проверить легко, мне то это неважно. Я моложе и читала их подряд. Что же должно было произойти в стране, где веселый "Понедельник" превратился в жутковатую "Сказку о Тройке"?
Я мало знаю о Стругацких и новая информация мне не нужна. Мне интересны книги, а не биография писателей. Я хочу понять эпоху, а не истрию конкретных людей. Что произошло, и видимо очень быстро, что из веселых идеалистов они стали полными мизантропами? Я-то помню только конец эпохи, времена "Понедельника" - только по рассказам родителей. Наверно, тогда они были счастливы, только совсем недолго. Мне стало очень грустно и книжку я отложила.
Пытаюсь сформулировать идеологию шестидесятников и не могу. Правильных слов не хватает.
Но они были провидцы, тут им не откажешь. В результате их деятельности (не Струкгацких, конечно, они тут не при чем) сконструировался кадавр, удовлетворенный полностью. Закуклил время и остановил пространсво. Только джина туда некому бросить. И это написано давным-давно. А звучит как сегодня. Грустно это, братцы.. Но ведь иначе быть не могло.