polenova: (Default)
Меня спрашивют, любила ли я Никиту. И прочие дурацкие вопросы. Любовь не выбрают. Судьбу не выбирают. Жизнь не выбирают. В юности кажется, что выбор есть, это фигня. И живешь ты с великим поэтом или зачуханым дворником - это не твой выбор. Спасибо, любовь, могло вообще никакой любви не быть.

Коли сегодня я умру,
Осой осенней на ветру
Вступлю в его игру,

И явь свернется пеленой,
И вновь сомкнется свет земной,
Как ряска надо мной.

Харон возмёт последний цент,
Как связка старых кинолент,
Жизнь прошуршит в момент...

Моих обличий миллион:
Да вот найдется ль Соломон
Любить их, словно жён?

Злодеев, слабых и больных...
Но, может быть, один из них
Спасёт овец своих?

Вот только с ним-то я не схож:
В какую трубочку свернешь
Сто тысяч зимних кож?

И если нынче я уйду,
Какую песню петь в дуду,
Коль с песней не в ладу?.
polenova: (Default)
После смерти Кости Кузьминского Эмма разбирала архивы и отдала мне три моих портрета. Я очень рада, что кроме меня, никто их не видел. Никита нарисовал после развода. Уничтожить их у меня рука не поднялась, но я их спрятала - очень уж страшные. Особенно неприятно, что я там узнаваема, Никита рисовал хорошо. Чудовищные, злые шаржи, и лицо мое, и выражение не спутать. Кривое, но зеркало. Впрочем, я себя ведь со стороны не вижу. Когда он рисовал, мне было 30 лет. Чем я старше, тем больше похожа. Вот теперь не помню, куда я их запихала и лучше было бы никогда не найти. Просто портрет Дориана Грея, оживший кошмар.
А когда мы жили вместе, он меня не рисовал. Стихи иногда писал, но не рисовал. У него совсем недобрые были картинки.
Зато он мне пел песни. И вот эту пел. Мне нравилось

Мы и правда жили "за поворотом Малой Бронной где окно распахнуто на юг". Из окна летом отчаянно несло помойкой.
Та жизнь, и хорошая, и плохая, кончилась навсегда. Живых из всей веселой компании осталось совсем мало. Вроде мы и не очень старые, но мне иногда кажется, что нам на кладбище уже ставят прогулы. Может быть потому и цепляемся друг за друга, что кажется, что за спиной разбитая форточка из которой тянет холодом. Хотя на дворе жара.
PS -Профиль не мой. У меня нос как у бабы-Яги
polenova: (Default)
Я много раз писала о своём пристрастии смотреть русский телевизор. Ну кто чем убивает свой досуг - "кто-то пьёт одеколон "Свежесть", а кто-то коньяк в международном аэропорту Шереметьево", а я смотрю русский телевизор. Кстати и там среди сплошной "Свежести" встречаются довольно интересные мысли и персонажи. Я люблю канал "Совершенно секретно", он менее ангажирован, чем "Дождь". И мне там нравится очень журналист и ведущий Дмитрий Губин. Интервью у него практически безупречные, постороеные в западной манере. Он всегда готовится к интервью, он строит интервью красиво, не выставляя собеседника ни идиотом, ни пророком. Я бы сказала, что так интервью строит Познер, но думаю, для Губина это прозвучало бы оскорблением. Познер все-таки редкая сука, хотя профессионализма, журналисткой школы и изящества у Познера не отнять. Он - валютная проститутка, а не трехрублёвая блядь. Но Диму Губина с Познером роднит только журналистская школа, он никак не проституцией занимается, слушать его интересно, человек он очень образованный, со своей системой этики - в общем, нравится он мне. Каждый раз мне казалось - один недостаток у этого журналиста - молодой он, но это проходит. Пока мне не пришло в голову посмотреть о нем информацию (я и ЖЖ его нашла). Блин!!!! Он на 3 года моложе меня. Мы запросто могли пересекаться в одних компаниях, мы одно поколение и один круг.
Вот теперь сижу и ломаю голову - почему он мне казался молодым (не за внешность, по рассуждению)? Мне, кстати, всегда казался юным Дима Быков, хотя с ним у меня тоже разница для нашего возраста смешная - 5 лет. У них жизненный опыт богаче моего, мир они видели, Губин и живет подолгу в Европе, а уж гуманитарное образование - не сравнить. Причём, Губин- человек европейского образования, мне бы прочитать половину того, что он читал. С Быковым ситуация другая - он читал кучу советского дерьма, часть из которого я тоже читала, а часть - не буду, но бэкграунд у нас различается не сильно. А вот в тенденциях европейской и мировой мысли я не сильна, о культурологии, истории имею представления дилетантские и поверхностные. Когда Губин говорит об этом- я слушаю с огромным интересом. Почему мне от этого веет - инфантилизмом, не зря же я считала его молодым. Да я бы и Быкова считала, не познакомься я с ним виртуально в 99.
Что это - эмигрантский взгляд, ошибочно принимаемый мной за мудрость? Или все-таки этот опыт чему-то учит?
Мы ровесники очень близких политических и исторических взглядов (он образованней) - почему? Одно из объяснений у меня есть. В 88 году я была все-таки очень молодой, хоть и бойкой, врядли очень самостоятельной в суждениях. У меня был муж Поленов старше меня на 9 лет, и мама с папой. Очень может быть, что я воспринимаю их мнения за свои, да и были ли у меня свои? Тогда естественно я своих ровесников вижу молодежью.
А журналист он прекрасный, рекомендую. Только вот молодость уже не пройдёт.
polenova: (Default)
Пока далеко до кораблекрушенья
Но кто-то все тянет спасательный круг
Кому-то дано принимать утешенья
Кто ищет, кто спит, а кому недосуг
Интимных безумий стальная окрошка
Помпейского танца немой пируэт
И мечется разум, как дикая кошка
Из плена поверив в призывный дуэт
Деревья сгибаются, форточки бьются
От мерзлого воздуха телу легко
Кончается время
   - и в маленьком блюдце
Скисает отныне твое молоко
polenova: (Default)
https://youtu.be/V9rzVhppwZU?t=400

Случайно получилось нарезать из старого видио кадры. Редактировать я так и не научилась. Начало могу поймать, а конец - нет. Если смотреть подряд - так все и будет до конца.  Но вы до конца не смотрите, вы начало только.Read more... )
polenova: (Default)
Сегодня день рождения Никиты Поленова. Он ушел, умер несправедливо рано. Я сначала вообще не хотела ничего писать. Меня с утра мучало беспокойство несделанного дела - надо ведь позвонить, поздравить, А позвонить некуда. А уже поздно вечером, читая почту, ЖЖ, ФБ, я увидела, что его помнят и вспоминают.
Чувство потери не уйдет никогда .Дело вовсе не в том, что он был моим бывшим мужем, дело в том, что он был моим настоящим и близким другом. Всегда.
И еще есть Игорь Поленов, его старший сын, есть его дочь Женя, есть его дочка Полина. И как я рада, что они есть, и в Америке, и в Израиле, и в Москве. Я их всех знаю и всех очень люблю. А внуков у Никиты семеро! И в каждом из них его кусочек. В день рождения не надо выпивать за упокой. давайте за здоровье и счастье детей и внуков. И за всех его друзей, которых оказалось немало. И за талант, который ему был с лихвой отпущен.
Я попробовала вспомнить те стихи, которые мне нигде не попадались )
С днем рождения, Никита! 
polenova: (Default)
https://www.youtube.com/watch?v=V9rzVhppwZU&feature=youtu.be



Ничего я не нарезала толком, но я над этим работаю, а это - навалом. Но показать ведь хочется! Никита поет примерно с третьей минуты. А потом он подыгрывает,  а поет Юлька.
Все, кто нас знает - узнаете? Я себя узнала, только потому что сижу рядом с Никитой.
polenova: (Default)
У Никиты Поленова был друг детства Коля.
История о странной дружбе )


Все эти годы я не вспоминала о Коле. Я даже фамилию его забыла - он ведь был не мой друг детства.
А вспомнила сейчас, во-первых, потому что все время вспоминаю о Никите, а во-вторых, потому что читая интернет, задумалась, что политические убеждения - это одно, а дружба - совсем другое. Или мы с Поленовым люди настолько беспринципные? У него уже не спросишь.
polenova: (Default)
По ссылке - Никита Поленов. Совсем молодой, поет про реку.
Не могу понять, сколько ему тут лет. И прическу такую не помню. Мы с ним были знакомы с 1979 года. Это, наверно, примерно того времени. Боже, как давно...
https://www.facebook.com/photo.php?v=10200617309913838
А у меня молодых его фотографий не осталось совсем. И записей старых тоже.
polenova: (Default)
Я все о голубых глазах говорю - ну вот они, голубые. Ему под 60, раньше волосы были черные, сейчас слегка поседели, а глаза все равно голубые. Смерть моя - синие глаза. Говорила мне мама, да не слушала я - мама говорила, что не во внешности дело, а мне синие глаза подай, не синие, голубые, прозрачные - и я душу продам, ей-богу. Это мой бывший муж, Никита Поленов. Душу закладывать не пришлось, прожили 10 лет. Смотрите сами:
polenova: (Default)
Я все о голубых глазах говорю - ну вот они, голубые. Ему под 60, раньше волосы были черные, сейчас слегка поседели, а глаза все равно голубые. Смерть моя - синие глаза. Говорила мне мама, да не слушала я - мама говорила, что не во внешности дело, а мне синие глаза подай, не синие, голубые, прозрачные - и я душу продам, ей-богу. Это мой бывший муж, Никита Поленов. Душу закладывать не пришлось, прожили 10 лет. Смотрите сами:
polenova: (Default)
В загробной России наверное вечер и снег
Друзья за вином у кого-нибудь в вечных гостях
А зиму я этой зимой не видал и во сне
Неужто и память о ней - одуванный пустяк?

На стебле пупырышик голый, а пух улетел
Щекой не приластишься, не погадать о любви
Какой-то сквозняк воровато унес между дел
Три снежные дюжины лет - восклицай, да лови

Земля моя, моя где ты - тоскливая песня без слов
.... ( не помню) с бумажных листов
Я книгу закрою закрою, ничто не вложив меж страниц
Не слезы, а пыль утирая с дрожащих ресниц

И к богу я так же когда-то приду налегке
И немо пустой стебелек протяну в кулаке
И пухом январским простит меня эта земля
Гробы и сугробы холодной рукой шевеля.

Это Никита Поленов, опубликовано без ведома автора, я хотела спросить разрешения, но он к телефону не подходит.
Это тоже он:

И опять у золы я еврейскую скрипку настрою
Бессловесный псалом прошуршит пересохшим ручьем
И на мертвый песок под седою Сионской горою
Без остатка прольюсь, просто так, ни о ком, ни о чем

Все рабы отдают господам свою пригоршню боли
Про звериную удаль и стать - мне она не чета
Я у моря, кто здесь перейдет, как не сеятель соли
да и чем заплачу, все богатства мои - нищета...

А не фиг к телефону не подходить, что помню, то и печатаю. Извини, Никита, но очень захотелось. Первое - стишок, а второе - песня очень красивая.
polenova: (Default)
В загробной России наверное вечер и снег
Друзья за вином у кого-нибудь в вечных гостях
А зиму я этой зимой не видал и во сне
Неужто и память о ней - одуванный пустяк?

На стебле пупырышик голый, а пух улетел
Щекой не приластишься, не погадать о любви
Какой-то сквозняк воровато унес между дел
Три снежные дюжины лет - восклицай, да лови

Земля моя, моя где ты - тоскливая песня без слов
.... ( не помню) с бумажных листов
Я книгу закрою закрою, ничто не вложив меж страниц
Не слезы, а пыль утирая с дрожащих ресниц

И к богу я так же когда-то приду налегке
И немо пустой стебелек протяну в кулаке
И пухом январским простит меня эта земля
Гробы и сугробы холодной рукой шевеля.

Это Никита Поленов, опубликовано без ведома автора, я хотела спросить разрешения, но он к телефону не подходит.
Это тоже он:

И опять у золы я еврейскую скрипку настрою
Бессловесный псалом прошуршит пересохшим ручьем
И на мертвый песок под седою Сионской горою
Без остатка прольюсь, просто так, ни о ком, ни о чем

Все рабы отдают господам свою пригоршню боли
Про звериную удаль и стать - мне она не чета
Я у моря, кто здесь перейдет, как не сеятель соли
да и чем заплачу, все богатства мои - нищета...

А не фиг к телефону не подходить, что помню, то и печатаю. Извини, Никита, но очень захотелось. Первое - стишок, а второе - песня очень красивая.
polenova: (Default)
А с ней заодно и бессоница. Время - 6 утра, а я не сплю. Гори оно огнем - я не сплю всю ночь. Прочла идиотский детектив. Послушала кошачью драку под окном, разбудила мужа - потому что это орал наш кот. Муж кота не поймал, но теперь тоже не спит. Кот пропал 3 месяца назад, когда умер пес. За это время мы его видели много раз, но в руки он не дается.
Но я вообще-то, не о котах и не о собаках. Я нынче про любовь и про стихи. (вы уж иеня простите за опечатки - клавиатура неисправна, и стол сломался, она падает все время,) а ей это не идет на пользу, печатает все хуже и хуже.)
я всю жизнь завмдую подружке, которой ее друг написал
"Любимая, ты меня жди
Ты меня жди, я вернусь
Этого утра холодные улочки..."

Там еще было "влажными нежно-плохими фиалками"
Да ладно, не мне это написано, а ей.

А мне больше все гадость какую-то, разве что один раз в 79, и то сомнительно:

В тихой горечи ночной
Путешествовать по крышам
Где сквозняк свободный дышит
В трубах рядом с головой

Тише, руку, ангел мой
Там целуются соседи
Чтоб умаятся в расвете
Между рынком и тюрьмой

Тушки спящих голубей
Как плетеные корзинки
Запах дальний керосинки
Голубей и голубей

Наш сегодняшний поход
лег по перышкам и бликам
в этом городе великом
наше место - дымоход.
polenova: (Default)
А с ней заодно и бессоница. Время - 6 утра, а я не сплю. Гори оно огнем - я не сплю всю ночь. Прочла идиотский детектив. Послушала кошачью драку под окном, разбудила мужа - потому что это орал наш кот. Муж кота не поймал, но теперь тоже не спит. Кот пропал 3 месяца назад, когда умер пес. За это время мы его видели много раз, но в руки он не дается.
Но я вообще-то, не о котах и не о собаках. Я нынче про любовь и про стихи. (вы уж иеня простите за опечатки - клавиатура неисправна, и стол сломался, она падает все время,) а ей это не идет на пользу, печатает все хуже и хуже.)
я всю жизнь завмдую подружке, которой ее друг написал
"Любимая, ты меня жди
Ты меня жди, я вернусь
Этого утра холодные улочки..."

Там еще было "влажными нежно-плохими фиалками"
Да ладно, не мне это написано, а ей.

А мне больше все гадость какую-то, разве что один раз в 79, и то сомнительно:

В тихой горечи ночной
Путешествовать по крышам
Где сквозняк свободный дышит
В трубах рядом с головой

Тише, руку, ангел мой
Там целуются соседи
Чтоб умаятся в расвете
Между рынком и тюрьмой

Тушки спящих голубей
Как плетеные корзинки
Запах дальний керосинки
Голубей и голубей

Наш сегодняшний поход
лег по перышкам и бликам
в этом городе великом
наше место - дымоход.
polenova: (Default)
Я вот все думаю, думаю... Если вас заставить писать программы на VB, вы тоже задумаетесь о вечном, потому что о чем-то же думать надо! А не только об индусском способе программировать. Я не расист, ребята эти - умные и доброжелательные, а то что их не научили элементарной культуре ( в программировании тоже есть культура) - не их вина, скорее учителей. Но я не об этом, я об эмиграции.
Так вот, прочитала я тут один старый очень пост в журнале azbukivedi - забавный, мне понравился - так зачем же уезжали мы - колбасная эмиграция. И захотелось мне объяснить, зачем я. Хотя колбаса - не последний из стимулов. Вообще-то я уезжала за квартирный вопрос и джинсы. Джинсы в смысле - штаны на каждый день. Из чего бы они не были сшиты, их хотелось иметь - ну хоть три пары, бросим американские заморочки, типа менять одежду каждый день. И стирать, желательно, не руками. У мужа моего Поленова руки были здоровые, и каждый раз, стирая мои единственные джинсы ( а их еще просушить до утра, но Поленов выжимал хорошо), говорил - да не буду я повторять что говорил великий русский поэт в адрес своей несчастной родины. Великому русскому поэту было легче, ему две пары джинсов привез из Америки бывший ( ну тогда настоящий) тесть. Джинсы были прочнее браков. Семьи разрушишились и сложились заново, а штаны остались. И Поленов их носил. И не давал женам - бывшей и настоящей. Жены отличались ростом, но не размером попы, а потому Поленов мог запросто обнаружить себя лишенным штанов вообще, потому что одна жена ушла в бежевых ( их мы особенно не могли поделить), а другая - в черных. А третьих - не было, мои в это время сушились.
polenova: (Default)
Я вот все думаю, думаю... Если вас заставить писать программы на VB, вы тоже задумаетесь о вечном, потому что о чем-то же думать надо! А не только об индусском способе программировать. Я не расист, ребята эти - умные и доброжелательные, а то что их не научили элементарной культуре ( в программировании тоже есть культура) - не их вина, скорее учителей. Но я не об этом, я об эмиграции.
Так вот, прочитала я тут один старый очень пост в журнале azbukivedi - забавный, мне понравился - так зачем же уезжали мы - колбасная эмиграция. И захотелось мне объяснить, зачем я. Хотя колбаса - не последний из стимулов. Вообще-то я уезжала за квартирный вопрос и джинсы. Джинсы в смысле - штаны на каждый день. Из чего бы они не были сшиты, их хотелось иметь - ну хоть три пары, бросим американские заморочки, типа менять одежду каждый день. И стирать, желательно, не руками. У мужа моего Поленова руки были здоровые, и каждый раз, стирая мои единственные джинсы ( а их еще просушить до утра, но Поленов выжимал хорошо), говорил - да не буду я повторять что говорил великий русский поэт в адрес своей несчастной родины. Великому русскому поэту было легче, ему две пары джинсов привез из Америки бывший ( ну тогда настоящий) тесть. Джинсы были прочнее браков. Семьи разрушишились и сложились заново, а штаны остались. И Поленов их носил. И не давал женам - бывшей и настоящей. Жены отличались ростом, но не размером попы, а потому Поленов мог запросто обнаружить себя лишенным штанов вообще, потому что одна жена ушла в бежевых ( их мы особенно не могли поделить), а другая - в черных. А третьих - не было, мои в это время сушились.

May 2022

S M T W T F S
123 4 5 67
8 9 10 1112 1314
15 161718 192021
22 232425 2627 28
293031    

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 10th, 2025 05:24 am
Powered by Dreamwidth Studios