polenova | Entries tagged with такая жизня

ну и одно скромное наводнение.
Нас постиг ремонт. Собственно, бы жили в полном бардаке без ремонта почти 15 лет. С завидным упорством подыхал холодильник, муж его починял. От кухонных шкафчиков отваливались сначала ручки, потом дверцы. Домработницы увольнялись, не понимая, что можно сделать в этом гадюшнике. А мы жили, дыша и плесневея. Пока не оказалось, что астма у меня не игрушечная, а настоящая, и она больше не может. Перестал помогать ингалятор, потом машика-нимбулайзер и тогда муж засучил рукава. Я вот думаю - поставить ему памятник при жизни, или удавить, чтоб не мучился? Он купил мне новый матрас, вынес из моей комнаты старый, громадный и тяжеленный, выгреб 9 (!) мешков мусора, перестирал всю мою одежду, которая по причине сломанного шкафа жила кучей на полу, сейчас обрабатывает все какой-то дезинфекцией, а потом построит мне там кровать как у Клеопатры. Заодно я додумалась вынести из спальни книжные полки. Одновременно встал вопрос - а зачем нам вообще столько книг? Вопрос этот для эмигранта очень мучительный. После нас книги на русском языке читать никто не будет, это понятно. С собранием сочинений Чехова я не расстанусь, это тоже понятно ( ну кто спер у меня третий том, а?). А вот зачем мне собрание сочинений Шекспира на русском языке? Я буду его перечитывать? Маловероятно. У сына есть на английском. Выбросить? Кощунство какое-то Шекспира выбрасывать. Допустим, Шекспиром я осчастливлю библиотеку города Ньютона. Хотя она и так уже счастлива по самые уши. А что делать с Достоевским? Вопрос совершенно непраздный для моего поколения, молодежь не поймет. С Гоголем? Пушкина оставлю. Но зачем мне, к примеру, Пильняк? Я его перечитывать буду? Вряд ли.
Ну и т.д. Разделываться со старой жизнью надо было раньше, да я и разделалась. Я приехала в Америку без книг, вещей и памяти. Я вообще не сентиментальна, пока под руки не попадется. Я даже детские фотографии не увезла. Но потом приехали прочие члены семьи, да и замужем я за другом детства, человеком из того мира, и меня этот прошлый мир догнал и накрыл.
Тряпки я выкидываю без сожаления, книги - сложнее, безделушки, открытки, подарки, скопившиеся за столько лет, любовно собранную коллекцию фильмов, которые не на чем смотреть давно, аудиокассеты - нет ни одного магнитофона, и даже виниловые диски с проигрывателем. Всю прожитую жизнь, иначе я или подохну от астмы или погибну под обломками, когда какая-то очередная полочка рухнет мне на голову.
На кухне тоже ремонт. Надо куда-то пристроить 4 обеденных, 2 чайных и три кофейных сервиза. Нет, 2 кофейных я оставлю - о-очень красивые, тонюсенький фарфор, не могу я от такой красоты избавиться. А обеденные? Маме с папой на свадьбу подарили. Мамы нет, папы нет, да и развелись они задолго до. Хорошо, хоть мне на свадьбы не дарили сарвизов, другие времена были. Бабушкины хрустальные рюмки я давно перебила. Осталась сомнительного вида вазочка со стертым рисунком, которая у нас дома стояла "с до-войны" - ну пусть стоит, куда-то же надо ставить цветы.
Противное это дело - ремонт. И очень много пыли.

Меня сегодня постигла оглушительная кулинарная неудача. Обидная. Жарко у нас и я решила сделать гаспачо. Дурное дело нехитрое - настрогать овощей и в миксер. У меня миксер - зверь. Я подошла к вопросу отвественно - помидоры очистила от шкурок и семян, даже перцы умудрилась от шкурок очистить, огурцы освободила от толстой шкуры и семян, лук и чеснок молодые, вместо уксуса влила белое вино ( такое кислое, что не пить же его!), все сделала в точности, взбила зверским миксером, все ингридиенты были проверены. Гаспачо получился отличным, но не острым. Я сама острое не ем вообще, но муж ест. И я в последнем порыве вдохновения добавила туда малюсенький желтый перчик, ну размером с фалангу моего большого пальца. Семена, конечно, почистила. Тут у меня зашевелились робкие сомнения, потому что палец начало щипать, я его в рот сунула - защипало язык. Ну гаспачо много, а перец махонький....
Муж мой острое любит. И халопинье может спокойно откусить. И всегда жалуется, что у меня все блюда пресные, не острые. Налила я ему тарелку моего благоухающего свежими овощами гаспачо. Он ноздрями зашевелил, ложку зачерпнул... И у него глаза, как у рака - выпятились и повисли на ниточках. Усилием воли глаза он втянул и покрылся крупным потом. Я влила в тарелку остатки томатного сока без приправ и льда из холодильника горсть. Он зачерпнул вторую ложку, встал из-за стола и ушел покачиваясь. Минут десять на вопросы не отвечал. Потом сказал "Остренько". Я заволновалась - а как вот помидоры там, огурцы, молоденький чеснок? "Остренько. Остального не заметил" Ну где-то через час он в себя пришел, конечно. Но больше гаспачо не захотел.
Ужасно расстроеная, позвонила я лучшей подруге - не кто утешить в таком фиаско!
- А он жив? - поинтересовалась подруга, - ну и не огорчайся. Это у тебя по Фрейду. Хотелось отравить, а всего навсего перчик подложила.
- Да я тебе хотела порцию принести, ты же тоже гаспачо любишь!
- Это хорошо, что ты предупредила. Я бы точно своего бойфренда угостила, у меня точно по Фрейду. Вылей ты его от соблазна подальше!
- Так жалко, труд-то какой!
- Жалко, конечно. Но трупы выносить жальче. Вылей его вместе с Фрейдом!

Подруга всегда найдет доброе слово.

Если не очень долго, а то потом проблемы.
Я целый год ничего не читала, только лениво вечером интернет пролистывала или по телевизору смотрела русские сериалы. Уставала так, что вообще ничего не лезло в голову. Начинаешь читать длинную фразу и забываешь начало. А уж мысль ухватить и вовсе никак. Вредно так работать. А вот сейчас воскресаю к жизни. Уже неделю читаю, даже забыла, куда засунула пульт от телевизора. Забытое ощущение - я о чем-то думаю. Не о программировании, о чем-то отвлеченном. Особенно интересных мыслей пока не надумала, но я и неинтересными поделюсь. А пока ощущение, что у меня с головы пыльный мешок сняли. Надо попробовать выйти в люди, может и там интересно?

До чего же гнусная дорога - 93-я! На ней трафик стоит практически всегда. Мне по ней ехать-то всего два экзита, но во сколько бы я не ушла с работы - в 4, в 5, в 7 вечера - этот кусок стоит. Удивительно, что во сколько бы я ни ехала на работу, я варьировала от 8 утра до половины одиннадцатого, в ту сторону дорога свободна. Меня мучает научная загадка - как так получается, что люди в одну сторону едут, а в другую нет? Не все ходят на работу в присутсвие, но более менее именно эти люди, кто на службе с 9 до 5, создают трафик. Получается, что утром из города на юг не едет никто, а вечером все прутся в даунтаун. И куда они там деваются? В обратную сторону утром 93-я стоит намертво, я радуюсь, что живу в городе, а работаю в деревне, большинство наоборот. Но куда их всех вечером несет, если это деревенские? И когда они в свои выселки возвращаются?А если это не деревенские - то кто?
Но 93-я - эта противная, но довольно спокойная часть. А дальше я еду через город Маттапан. Утром я его легко по хайвею объезжаю. Трафика там нет. Но езда по Маттапану впечатляет. Такое ощущение, что местное население там отморозилось навсегда. Не надо мне говорить, что это обычное гетто. Видела я гетто и Маттапан у нас не единственный, и не самый страшный район. Но там живут тормоза. Не опасные, но абсолютно непредсказуемые. Пешеход будет полчаса стоять перед переходом, глядя на зеленый свет, а когда свет переключится и машины поедут - решительно зашагает поперек потока. Хорошо если это одинокий пешеход, но этот финт любят проделывать мамы с колясками. И главное, не знаешь - он стоит перед светофором, потому что ждет, или потому что мечтает о кренделях небесных? О том, что на машинах есть указатель поворота - неведомо жителям Маттапана. Захотел перестроиться - и перестроился. Водитель может задуматься так же как и пешеход. Свет зеленый, а он стоит. Вдруг - оп-па! - поехал. Только свет уже красный. Обычно жители Маттапана никуда не торопятся, это их хорошее качество, можно объехать, как стоячее препятствие. Но если им вдруг захотелось куда-то, то они ничтоже сумняшеся обгоняют по встречке. К счастью, ковбоев мало.
Недавно я наблюдала драку на проезжей части. Все машины стояли и ждали. Никто не сигналил, полицию не звал. А прямо под светофором два мужика друг друга мутузили. Медленно так, лениво. Потом забрались в свой джип, доехали до следующего светофора. Опять первый вылез, за ним второй, они еще друг друга вдумчиво по мордасам постучали. Опять загрузились в джип - ну тут я и сама объехала их по встречке. А остальной поток поехал следом, видимо им было интересно.
Я никогда не общалась с жителями Маттапана, но из окна машины они очень похожи на обитателей Леса из "Улитки на склоне" Стругацких. Никакой другой район никакого города не производил на меня такого впечатления. Агрессия - да сколько угодно. Своя веселая жизнь - очень часто. Своя невеселая нищета - навалом. Можно как угодно описать городское гетто, они, кстати, разные. Но Маттапан - Лес. "Шерсть в носу". А объехать их вечером можно только через 93-ю. Замкнутый круг получается. Но рано или поздно машину мне там кокнут, это в лучшем случае. Сегодня я чуть не задавила очарвательного велосипедиста лет 19-ти, с кучей дредов на башке и широченной обятельной белозубой улыбкой на смуглом лице. Он остановился на светофоре ( на красный остановился!), помахал мне рукой - езжай, мол, пропускаю. Я тронулась - и он тронулся. Он приятеля через дорогу увидел, а про меня забыл. Я и так по Маттапану 20 миль в час езжу, но он развил удивительную для местного жителя скорость, а главное - неожиданно, я от него в метре была. Я тормоза в пол, сумочка, мобильник летят на пол. Сзади меня машины тормоза тормоза в пол. А он еще шире улыбнулся и нам помахал - типа, спасибо. Говорю же - Лес! "Шерсть в носу!". А мне-то домой надо.